(...) En esta selección están incluidos poetas que cuentan ya con una importante obra así como otros que se inician en el hermoso camino de la escritura, que están en búsqueda de su particular y definitiva voz. Hay un caso excepcional, que es el de Meztli Vianey Suárez Mc-liberty, la más joven de los poetas incluídos que, con sus 17 años, es ya una creadora con una extraordinaria voz propia (...)
RAÚL RICO La tarde, corazón sacrificado Llora el colibrí, suelta sus plumas. La noche se moja con la sangre de la flor dormida… DANIEL CABRERA PADILLA Complicidad del caimán (Fragmento) V Para hundirme en el lodo es necesario ser impenetrable, arrojar los ojos al destino, empaparse en agonías, alejar cualquier latido, voces que griten al silencio. Retorno. Con los libros bajo el cuello intento navegar esta espesura que no me deja respirar. Mis palabras, moribundos pájaros, rondan mi cerebro. Pero soy caimán a la deriva, leño humeante que se esconde. ¿El cielo tiene el color de la agonía? ¿O acaso ya no veo los tintes del paisaje? Es de noche -hora del pantano-. Vivo mi muerte diaria. JESÚS FUENTES ALLEN Agosto Amanece en el patio de esta casa, las lúgubres memorias resplandecen, las hojas danzan en el rocío nocturno, contemplo la silueta de las horas muertas, los días anegados por otros esplendores, las altas noches que parecen llegar al cielo del insomnio y dejo de apretar la aurora que me llueve. He descubierto de repente que llevo un mar por dentro, un azul intensísimo de espejos ondulados, un azul que desborda por el viento. Rebosa mi corazón que flota en calma como un faro en su bahía incandescente que conduce mi sangre en travesía y la lleva estrujada hasta mi mano. Agosto es un navío triste entre la página, es un fantasma que gime por el viento, que grita sin voz y sin garganta; agosto respira sin pulmones por la calle, es el relámpago y la lluvia y vuelve la ciudad un monstruo negro de repente como un enorme tragaluz en sombras. Agosto es el poeta muerto que vigila el rayo intacto e indeleble que le manche los dedos con su tinta. GUSTAVO B. BUITRÓN ZÁRATE Anoche me dormí Anoche me dormí. Pudo ser exorcismo. Tengo mitad de alma pez y alma en fuga. La mitad es la contraria de la luz, de la voz. La voz traspasa y el silencio escucha. No dormimos. Meditamos como piedras. Como árboles, bostezamos un grito. ¿Qué son los espejos? ¿Ventanas al paso de una alcoba? ¿Formas geométricas de un sueño? ¿Puertas a la otra mitad contraria? La mujer entró al espejo como una paloma. Media luna le alumbra la mirada, sin poder oler sus huellas. Mujer, ¿estás aquí? Si no estás ¿por qué entonces el espejo es un estuche de piedras, mundo a la mitad contraria de otro mundo? Soy un ser deforme desde el ojo que me mira, transparente, como los miembros saltando al paso de su alcoba. AMÍLCAR ORELLANA RAMÍREZ Espejismos No soy más que un iceberg dentro de este cuarto, un iceberg embriagado de luz que se lanza al vacío de la noche, al océano de huesos roídos por la arena que tienen mis palabras. ¿Palabras? Más bien gaviotas que revolotean disputando los ojos del verso que el poeta tiró al agua, la última tripa llagada que se arrancó la muerte y se la implantó al reloj para que grite cada hora las sesenta letras del poema. Nadie en el mundo ha retado a la señora de las noches, nadie se ha atrevido a mostrarle un espejo a la Medusa y penetrar su laberinto de sueños: añorada ha sido la eternidad, deseado ha sido el día que escoja las sombras y las ahogue en la sangre del Vampiro. MEZTLI VIANEY SUÁREZ MC-LIBERTY Árbol genealógico Sé que la madre de mi padre teje en las noches los pecados del alma e hila en su rosario la agonía de sus hijos sé que el padre de mi madre conocía cada barco que llegaba a sus lágrimas Cuando el mar era niño y su amarga piel aún no moría bajo los cuervos que picoteaban su carne supe que mis abuelos nunca se conocieron sólo engendraron hijos en lugares lejanos éstos engendraban criaturas que todavía no se multiplican en los espejos Sé que mi padre es poeta en un mundo difícil y no ignoro que el mundo de mi padre es ser poeta mi madre observa crecer a sus secretos en un árbol lleno de palomas y cuervos una rama con raíces firmes Anochece mis hermanos dormitan aún somos pequeños para sacarnos los ojos los unos a los otros
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*En Poetas de Tierra Adentro III (antología nacional de poetas jóvenes de México), figuran talleristas de Bacalar.
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